partidos como parten
lo que falta por vivir.
Dolor, se llama dolor y se duele
Se nubla la visión, se siente caer
caer
caer
dejarse ir,
reconocer el piso
dejarse a lo nauseabundo,
hacerlo de mi.
Qué sería del placer sin ese tormento,
de lo contrario da igual,
esperamos entonces al borde de la puerta a que el sol,
ese sol
deje de calentar el dolor,
finalmente de eso se trata.
Por: Oliver E. López
I
De tres en tres
y de más en más
se pierden las ganas,
se deja al olvido
atormentado de días
cualquier otro.
Una,
la noche en color de piel
como para colgar estrellas
andar andar,
sostener en el rincón bajo la escalera
el diálogo fugaz fermentado en risas
dialéctica de cantina.
La noche se hizo más al séptimo trago
levantado entre la recóndita cantera
que en relieve graba
las mordidas en la espalda,
el calor de semen esparcido en el abdomen
o guardado en cáliz de pasado.
La noche se hizo más,
las saliva fue mas vino,
el placer fluía
de la cama a la ventana
¡He ahí un culo
con todas sus partes
perfecto y palpitante
guiñando de placer
por la fiesta de las lenguas excesivas
y la excitación!
Es tuyo
siempre ha sido así,
fue guardado en una caja
de tiempo, inclemencias y deseo,
ha sido el deseo.
II
De tres en tres nos vamos,
de la noche a la cumbre
de los tantos metros más allá del mar,
cerca de las aves invernales,
sonámbula,
que tus manos además del cuerpo
son para perderse,
arribar y navegar por carreteras
previas al forniqueo,
a lamer las pieles tibias,
jugar a los suspiros de la lengua,
sabor a más deseo.
Olvidar el títere que soy
de lunes a viernes
de cada semana hallado en el olvido,
los hilos perdidos
el juguete sin quien le juegue.
Pero llega la claridad,
la de tus ojos,
la de tu piel,
la de tus ganas de revolcar
hasta el último hueso que soy
en simple metro cuadrado.
Títere de palo
arrojado al fuego
por desaires del oráculo.
También los senos en cerveza,
lengua camina
refrescando poros y vellos,
saliva que marca un recuerdo.
III
Tres
fueron las veces que perdiste el juicio,
te encontré,
vestido rasgado y lágrima en espera.
Tres cuchilladas a este trapo de mortal.
Tres besos,
tres orgasmos
y de ahí a la pureza infinita
de sólo contemplar los sonidos
en la quietud de la montaña que compartimos.
El tres
que forman tus nalgas
tirada en esa piedra,
el tres
que deja ver al interior de tu sexo
siempre húmedo,
celoso, frágil,
tres
los segundos que dura el eterno abandono.
(cuánta soledad...)
