Esta mano

Oliver E. López

Esta mano
que no sabe de horarios ni de hambres
levanta el fantasma
del aroma
muy parecido al tacto
que envenenó tu piel
en el milenio inconcluso
del beso que arrancaste
a lo inesperado.

Era tarde,
lo recuerdo no por el hastío ya de moda en esos días,
más que nada
por el revoloteo,
espanto del baile nupcial,
unos labios cómplices del mismo compás,
la música del deleite.

Y no hay acorde que se atreva con semejante palpitar,
aún la mano
esta mano,
peleada con el intacto de la página,
recuerda semejante fiesta
en todos los sentidos que le alcanzan al cuerpo.

Y de aquella danza
labio con labio,
la mano deja
en palabras
lo que el tinte de tus besos
ha plantado a mi corazón.